Irène... Némirovsky

Dicen que la esencia se vende en frascos pequeños, pero también el veneno; que lo bueno, si breve, dos veces bueno, pues depende; que el tamaño no importa, ahí habría un gran debate. Lo único cierto es que no se puede juzgar un libro por sus tapas, ni mucho menos, por su tamaño.

   Lo que he tenido en mis manos esta semana pasada se coló entre mi lectura habitual porque era pequeño, manejable para leer en la cama y muy cortito. Entonces pensé que me serviría de alivio para el denso y "apretadito" libro que estoy tratando de terminar. Y me equivoqué. Ni es pequeño, ni es manejable, ni tampoco ligero.

   Este libro, de apenas 145 páginas, es de todo menos esas tres cosas que me hicieron elegirlo. La escritora encierra, como en un pequeño cofre, la vida de dos o tres personajes (aunque haya más para acompañarlos) con experiencias intensas, apasionadas y ocultas.

   En El ardor de la sangre el narrador es un hombre de mundo ya mayor que, después de gastarse la fortuna familiar viviendo cómo y dónde ha querido, regresa a su pueblo natal, una pequeña localidad francesa, agrícola, en donde sus habitantes tienen muy claros los papeles que cada uno debe cumplir y que tolera lo que pase mientras se cumplan las normas establecidas. Él observa desde lejos lo que pasa entre los miembros de su familia y otros habitantes del pueblo, intentando ser solo un espectador, pero sin éxito. Al final, será parte muy importante de todo lo que ocurre.

   Con una elegancia y una fluidez increíbles, Irène Némirovsky nos presenta poco a poco, paso a paso, lo que se puede ocultar en una casa aparentemente apacible y ordenada. En cada capítulo, nos hace descubrir un nuevo secreto de lo que los sentimientos más profundos pueden empujarnos a hacer, de lo que la sangre puede provocar. Todo esto, en medio de un paisaje que parece pegado a la piel de los protagonistas, que parece envolverlos como si fuera un traje. Vemos los cambios de estación pasar al ritmo que lo hace la narración de la historia.

   Porque todo fluye de forma muy natural en esta novela, los hechos y la forma de contarlos. Me ha encantado la sencillez y la naturalidad del lenguaje que, sin embargo, pueden expresar las sensaciones más fuertes y los sentimientos más complejos. Para mí esto es arte: sin grandes oraciones complicadísimas, ni metáforas rebuscadas, ni descripciones rocambolescas, sabemos y sentimos lo que saben y sienten los personajes.

   Y todo en un pequeño libro de apenas 145 páginas. Aquí, el frasco pequeño sí contenía esencia; lo breve era doblemente bueno y el tamaño no ha importado lo más mínimo, porque el contenido era enorme. 

   Las que ya conocíais a esta escritora tendréis una media sonrisa de "eso ya lo sabía yo"; para mí ha sido un descubrimiento estupendo que me ha dejado con ganas de más.